¿No se podrá decir lo que el viento y la hora
hacen sentir de anhelo sin fatiga?
¿No podremos hablar de lo que aquí sucede
inadvertidamente, bajo el cielo vulgar de cualquier día,
en la calle, en el pueblo,
a un lado de la música lejana,
en la cervecería,
en medio de las voces de los que venden diarios,
sobre las piedras sucias de saliva?
¿Las maderas del piso,
la toalla en esa silla,
los espejos, la cama, las cortinas
que en la ventana el viento atemoriza,
el rescoldo del sueño entre los ojos,
el peine en los cabellos de esa niña,
esto que llaman soledad, sin nadie,
mi estomago vacío, la ceniza
fumada, y la mañana fría?
¿No podremos decir nada del viento
en el que estamos como en la alegría?
Jaime Sabines
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