EL EMBARGO

Con una desgarradarora ternura este poema me lo presento un amigo proverbiano en otra època.Està escrito en dialecto extremeño.


EL EMBARGO
Señol jues, pasi usté más alanti
y que entrin tos ésos.
No le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo...

Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s'ha muerto!

embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando, ya me está jediendo


Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro...

¡Jerramientas, que no quedi ni una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuvía que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro...

¡Pero a vel, señol jues: cuidiaíto
si alguno de esos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s'ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una noche muerto!

Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo.
Lleváisoslo todu,
todu, menos eso,
que esas mantas tienin
suol de su cuerpo...
y me güelin, me güelin a ella
ca ves que las güelo!...
G. y Galan

EL SILENCIO

El silencio avanza entre estas cuatro paredes
mas no es opresivo,no estorba,no cansa,no duele
ni hiere,no espanta,no pregunta, no mata.
Y al llegar,se establece y comodamente lanza sus redes.

Y a travès de la noche,siempre en movimiento,sin parar avanza.
Es un espacio neutral,unico, del descanso que envuelve
mas no es turbulento,no es doloroso,no acosa
es un silencio de gozo,tranquilo en calma.

Silencio,fluidez nocturna,de ser,de creer, de estar
como un espejo trasparente,lleno de verdad,lleno de sentir
preparando siempre la entrega plena de cada dìa
abranzando los deseos,principalmente:El de vivir.

Es una tranquilidad sin pausa,con heridas pero plena.
Silencio lleno de esperanzas,de sueños,de añoranzas;
lleno de aromas y sonidos que anuncian la luz de la manana.
Es vereda de momentos que hoy, ya son pasado.

DULCE TORTURA

POLVO de oro en tus manos fue mi melancolía
Sobre tus manos largas desparramé mi vida;
Mis dulzuras quedaron a tus manos prendidas;
Ahora soy un ánfora de perfumes vacía.

Cuánta dulce tortura quietamente sufrida
Cuando, picada el alma de tristeza sombría,
Sabedora de engaños, me pasada los días
¡Besando las dos manos que me ajaban la vida!


Alfonsina Storni...

IRRUMPIENDO EN LA VIDA...

Hay dias en que mirando un mar azul
que evoca cielos eternos
te invita a escribir poesías
para elevar a los cuatro vientos

Pero te das cuenta que no,
que no quieres eso.

Hay dias en los que despiertas...
miras el reloj, miras la casa
todo se encuentra en calma y en silencio
nada turba su paz
no hay ni un papel en el suelo

...Y te das cuenta que no,
que no quieres eso.

Cansada de esperar lo que nunca llega
sin saber lo que es,
ni si entrará por la puerta
vistes de ternura tu alma
pintas color en tu cara

...Pero te das cuenta que no,
que no quieres eso.

Como en un acto de valentía
sales a la calle con tus mejores zapatos
que no son de cristal
aunque podrían serlo.
firme y convencida vas....
hacia ninguna parte
aunque nadie lo diría!
Saludas, sonries,....
siempre perfecta !

Y te das cuenta que no,
que no quieres eso.

Pero un dia te levantas
una sombra está frente a tí
como siempre no te habla
no está enfadada contigo
simplemente es tu refejo

Y te das cuenta...
que tu cama está vacía
que las caricias te faltan
que de sueños se viven un dia, un mes , un año...
pero no de sueños puedes hacer la vida

Y...de nuevo sales a la calle gritando
eh! ¡¡estoy aquí!!, ¡¡estoy aquí!!...
¡¡he llegado!!

No te entristezas si nadie escucha tus palabras
¡¡¡no te esperaban!!

SSEAL.


Fue compañera de una època muy bella en Proverbia hace ya algunos mayos...
Siempre es un placer el leerla y fue un privilegio el conocerla.

EL AMOR NO SE DICE CON NADA...

Digo que no puede decirse el amor.
El amor se come como un pan,
se muerde como un labio,
se bebe como un manantial.
El amor se llora como a un muerto,
se goza como un disfraz.
El amor duele como un panal,
y es sabroso como la uva de cera
y como la vida es mortal.

El amor no se dice con nada,
ni con palabras ni con callar.
Trata de decirlo el aire
y lo está ensayando el mar.
Pero el amante lo tiene prendido,
untado en la sangre lunar,
y el amor es igual que una brasa
y una espiga de sal.

La mano de un manco lo puede tocar,
la lengua de un mudo, los ojos de ciego,
decir y mirar.
El amor no tiene remedio
y sólo quiere jugar.

NOCHE...

Me acompaña la noche,abrazada a sus sonidos
a sus largos letargos ,escuchando los grillos.
Le regala el viento sus besos prohibidos
y un vestido labrado lleno de brillo
de polvo de estrellas y amores perdidos.
Caminan libres en la obscuridad y el silencio
entre sombras y tiempo, bruma y olvido.
Y galopan anhelantes sin cansancio,
destruyendo la nostalgia por lo ya ido
y entre caminos,veredas,mares y rìos
disfrutan cada dìa lo vivido
esperan triunfantes al alba.Y yo? nada pido.
Sòlo la acompaño,a veces lloro y a veces rìo.

MACARIO

Estoy sentado junto a la alcantarilla aguardando a que salgan las ranas. Anoche, mientras estábamos cenando, comenzaron a armar el gran alboroto y no pararon de cantar hasta que amaneció. Mi madrina también dice eso: que la gritería de las ranas le espantó el sueño. Y ahora ella bien quisiera dormir. Por eso me mandó a que me sentara aquí, junto a la alcantarilla, y me pusiera con una tabla en la mano para que cuanta rana saliera a pegar de brincos afuera, la apalcuachara a tablazos... Las ranas son verdes de todo a todo, menos en la panza. Los sapos son negros. También los ojos de mi madrina son negros. Las ranas son buenas para hacer de comer con ellas. Los sapos no se comen; pero yo me los he comido también, aunque no se coman, y saben igual que las ranas. Felipa es la que dice que es malo comer sapos. Felipa tiene los ojos verdes como los ojos de los gatos. Ella es la que me da de comer en la cocina cada vez que me toca comer. Ella no quiere que yo perjudique a las ranas. Pero, a todo esto, es mi madrina la que me manda a hacer las cosas... Yo quiero más a Felipa que a mi madrina. Pero es mi madrina la que saca el dinero de su bolsa para que Felipa compre todo lo de la comedera. Felipa sólo se está en la cocina arreglando la comida de los tres. No hace otra cosa desde que yo la conozco. Lo de lavar los trastes a mí me toca. Lo de acarrear leña para prender el fogón también a mí me toca. Luego es mi madrina la que nos reparte la comida. Después de comer ella, hace con sus manos dos montoncitos, uno para Felipa y otro para mí. Pero a veces Felipa no tiene ganas de comer y entonces son para mí los dos montoncitos. Por eso quiero yo a Felipa, porque yo siempre tengo hambre y no me lleno nunca, ni aun comiéndome la comida de ella. Aunque digan que uno se llena comiendo, yo sé bien que no me lleno por más que coma todo lo que me den. Y Felipa también sabe eso... Dicen en la calle que yo estoy loco porque jamás se me acaba el hambre. Mi madrina ha oído que eso dicen. Yo no lo he oído. Mi madrina no me deja salir solo a la calle. Cuando me saca a dar la vuelta es para llevarme a la iglesia a oír misa. Allí me acomoda cerquita de ella y me amarra las manos con las barbas de su rebozo. Yo no sé por qué me amarra mis manos; pero dice que porque dizque luego hago locuras. Un día inventaron que yo andaba ahorcando a alguien; que le apreté el pescuezo a una señora nada más por nomás. Yo no me acuerdo. Pero, a todo esto, es mi madrina la que dice lo que yo hago y ella nunca anda con mentiras. Cuando me llama a comer, es para darme mi parte de comida, y no como otra gente que me invitaba a comer con ellos y luego que me les acercaba me apedreaban hasta hacerme correr sin comida ni nada. No, mi madrina me trata bien. Por eso estoy contento en su casa. Además, aquí vive Felipa. Felipa es muy buena conmigo. Por eso la quiero... La leche de Felipa es dulce como las flores del obelisco. Yo he bebido leche de chiva y también de puerca recién parida; pero no, no es igual de buena que la leche de Felipa... Ahora ya hace mucho tiempo que no me da a chupar de los bultos esos que ella tiene donde tenemos solamente las costillas, y de donde le sale, sabiendo sacarla, una leche mejor que la que nos da mi madrina en el almuerzo de los domingos... Felipa antes iba todas las noches al cuarto donde yo duermo, y se arrimaba conmigo, acostándose encima de mí o echándose a un ladito. Luego se las ajuareaba para que yo pudiera chupar de aquella leche dulce y caliente que se dejaba venir en chorros por la lengua... Muchas veces he comido flores de obelisco para entretener el hambre. Y la leche de Felipa era de ese sabor, sólo que a mí me gustaba más, porque, al mismo tiempo que me pasaba los tragos, Felipa me hacia cosquillas por todas partes. Luego sucedía que casi siempre se quedaba dormida junto a mí, hasta la madrugada. Y eso me servía de mucho; porque yo no me apuraba del frío ni de ningún miedo a condenarme en el infierno si me moría yo solo allí, en alguna noche... A veces no le tengo tanto miedo al infierno. Pero a veces sí. Luego me gusta darme mis buenos sustos con eso de que me voy a ir al infierno cualquier día de éstos, por tener la cabeza tan dura y por gustarme dar de cabezazos contra lo primero que encuentro. Pero viene Felipa y me espanta mis miedos. Me hace cosquillas con sus manos como ella sabe hacerlo y me ataja el miedo ese que tengo de morirme. Y por un ratito hasta se me olvida... Felipa dice, cuando tiene ganas de estar conmigo, que ella le cuenta al Señor todos mis pecados. Que irá al cielo muy pronto y platicará con Él pidiéndole que me perdone toda la mucha maldad que me llena el cuerpo de arriba abajo. Ella le dirá que me perdone, para que yo no me preocupe más. Por eso se confiesa todos los días. No porque ella sea mala, sino porque yo estoy repleto por dentro de demonios, y tiene que sacarme esos chamucos del cuerpo confesándose por mí. Todos los días. Todas las tardes de todos los días. Por toda la vida ella me hará ese favor. Eso dice Felipa. Por eso yo la quiero tanto... Sin embargo, lo de tener la cabeza así de dura es la gran cosa. Uno da de topes contra los pilares del corredor horas enteras y la cabeza no se hace nada, aguanta sin quebrarse. Y uno da de topes contra el suelo; primero despacito, después más recio y aquello suena como un tambor. Igual que el tambor que anda con la chirimía, cuando viene la chirimía a la función del Señor. Y entonces uno está en la iglesia, amarrado a la madrina, oyendo afuera el tum tum del tambor... Y mi madrina dice que si en mi cuarto hay chinches y cucarachas y alacranes es porque me voy a ir a arder en el infierno si sigo con mis mañas de pegarle al suelo con mi cabeza. Pero lo que yo quiero es oír el tambor. Eso es lo que ella debería saber. Oírlo, como cuando uno está en la iglesia, esperando salir pronto a la calle para ver cómo es que aquel tambor se oye de tan lejos, hasta lo hondo de la iglesia y por encima de las condenaciones del señor cura...: "El camino de las cosas buenas está lleno de luz. El camino de las cosas malas es oscuro." Eso dice el señor cura... Yo me levanto y salgo de mi cuarto cuando todavía está a oscuras. Barro la calle y me meto otra vez en mi cuarto antes que me agarre la luz del día. En la calle suceden cosas. Sobra quién lo descalabre a pedradas apenas lo ven a uno. Llueven piedras grandes y filosas por todas partes. Y luego hay que remendar la camisa y esperar muchos días a que se remienden las rajaduras de la cara o de las rodillas. Y aguantar otra vez que le amarren a uno las manos, porque si no ellas corren a arrancar la costra del remiendo y vuelve a salir el chorro de sangre. Ora que la sangre también tiene buen sabor aunque, eso sí, no se parece al sabor de la leche de Felipa... Yo por eso, para que no me apedreen, me vivo siempre metido en mi casa. En seguida que me dan de comer me encierro en mi cuarto y atranco bien la puerta para que no den conmigo los pecados mirando que aquello está a oscuras. Y ni siquiera prendo el ocote para ver por dónde se me andan subiendo las cucarachas. Ahora me estoy quietecito. Me acuesto sobre mis costales, y en cuanto siento alguna cucaracha caminar con sus patas rasposas por mi pescuezo le doy un manotazo y la aplasto. Pero no prendo el ocote. No vaya a suceder que me encuentren desprevenido los pecados por andar con el ocote prendido buscando todas las cucarachas que se meten por debajo de mi cobija... Las cucarachas truenan como saltapericos cuando uno las destripa. Los grillos no sé si truenen. A los grillos nunca los mato. Felipa dice que los grillos hacen ruido siempre, sin pararse ni a respirar, para que no se oigan los gritos de las animas que están penando en el purgatorio. El día en que se acaben los grillos, el mundo se llenará de los gritos de las ánimas santas y todos echaremos a correr espantados por el susto. Además, a mí me gusta mucho estarme con la oreja parada oyendo el ruido de los grillos. En mi cuarto hay muchos. Tal vez haya más grillos que cucarachas aquí entre las arrugas de los costales donde yo me acuesto. También hay alacranes. Cada rato se dejan caer del techo y uno tiene que esperar sin resollar a que ellos hagan su recorrido por encima de uno hasta llegar al suelo. Porque si algún brazo se mueve o empiezan a temblarle a uno los huesos, se siente en seguida el ardor del piquete. Eso duele. A Felipa le picó una vez uno en una nalga. Se puso a llorar y a gritarle con gritos queditos a la Virgen Santísima para que no se le echara a perder su nalga. Yo le unté saliva. Toda la noche me la pasé untándole saliva y rezando con ella, y hubo un rato, cuando vi que no se aliviaba con mi remedio, en que yo también le ayudé a llorar con mis ojos todo lo que pude... De cualquier modo, yo estoy más a gusto en mi cuarto que si anduviera en la calle, llamando la atención de los amantes de aporrear gente. Aquí nadie me hace nada. Mi madrina no me regaña porque me vea comiéndome las flores de su obelisco, o sus arrayanes, o sus granadas. Ella sabe lo entrado en ganas de comer que estoy siempre. Ella sabe que no se me acaba el hambre. Que no me ajusta ninguna comida para llenar mis tripas aunque ande a cada rato pellizcando aquí y allá cosas de comer. Ella sabe que me como el garbanzo remojado que le doy a los puercos gordos y el maíz seco que le doy a los puercos flacos. Así que ella ya sabe con cuánta hambre ando desde que me amanece hasta que me anochece. Y mientras encuentre de comer aquí en esta casa, aquí me estaré. Porque yo creo que el día en que deje de comer me voy a morir, y entonces me iré con toda seguridad derechito al infierno. Y de allí ya no me sacará nadie, ni Felipa, aunque sea tan buena conmigo, ni el escapulario que me regaló mi madrina y que traigo enredado en el pescuezo... Ahora estoy junto a la alcantarilla esperando a que salgan las ranas. Y no ha salido ninguna en todo este rato que llevo platicando. Si tardan más en salir, puede suceder que me duerma, y luego ya no habrá modo de matarlas, y a mi madrina no le llegará por ningún lado el sueño si las oye cantar, y se llenará de coraje. Y entonces le pedirá, a alguno de toda la hilera de santos que tiene en su cuarto, que mande a los diablos por mí, para que me lleven a rastras a la condenación eterna, derechito, sin pasar ni siquiera por el purgatorio, y yo no podré ver entonces ni a mi papá ni a mi mamá que es allí donde están... Mejor seguiré platicando... De lo que más ganas tengo es de volver a probar algunos tragos de la leche de Felipa, aquella leche buena y dulce como la miel que le sale por debajo a las flores del obelisco...

JUAN RULFO

lA HORA....

Tómame ahora que aún es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.
Tómame ahora que aún es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora , que tengo la carne olorosa,
y los ojos limpios y la piel de rosa.
Ahora que calza mi planta ligera
la sandalia viva de la primavera

Ahora que en mis labios repica la risa
como una campana sacudida a prisa.
Después...¡oh, yo sé
que nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.
¡Tómame ahora que aún es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.
hoy, y no mañana. Oh amante, ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

Ave nocturna...

Por un momento,
el lamento de un ave
que no duerme
rompe el silencio
de la noche...
Llena el vacío
con voz suave y tierna.
Calla a veces
y comienza otra vez
lentamente...
Suave lamento,
larga y dulce tonada,
música al viento,
al alma...
Invade los sentidos,
cual bella sinfonía.
Es el cantar
de un ave de esperanza
que espera ilusionada
la luz de un nuevo día.

la boca de Miguel Hernandez canta Joan Manuel Serrat

Ay Miguel Hernàndez,que bello suena tu corazòn en la voz de Serrat...

Un clàsico?

No pude menos que sonreìr.
El cumplir años es al parecer una cosa en extremo seria a estas alturas de la vida (bueno de mi vida).En nuestras tradiciones se celebra aparte,el santo (quizàs ese sentido de fiesta que nos han heredado nuestros ilustres antepasados),a mì no me toco tal suerte.(Podrìa ser Santa Rosa o Santa Alba o inventarme una Santa que sòlo yo conozca Santa Rosalba hacedora de sus propios milagros...Naaa)Sòlo queda ,humildemente,celebrar un año màs,un dìa màs.
Sonreìr misteriosamente muy a lo mona lisa y despuès soltar la carcajada ha sido la tònica del mes de mayo por cierto comentario que aùn esta sujeto a debate.
Ser o no ser.
En este caso soy una tìa muy orgullosa de una cantidad enorme de sobrinos los cuales me sometieron a una elaborada y enredada fiesta sorpresa...(Yo,deleitada!)
Se apagan las velas se pide el deseo...etc.. risas algarabìa... y aquì
donde se suscita la razòn de estas letras:
Ser o no ser (otra vez!?)
-Tìa disculpe la pregunta: Cuantos años tiene usted?
Mi prima hermana grita desaforada no le digas,no le digas...A lo que rìo (sabiendo que los diez Años que nos separan seran visibles por primera vez despejandose la incognita de su edad al revelar la mìa).
Dudo,pero a la voz de los presentes de que lo diga suelto los nùmeros clave ---44--- .Un ahhhh se escucha en lo presentes.Un reproche a mi querida prima...Tu no puedes tener 46 mom!la risa general.
Y el comentario final que aun me hace sonreìr.El sobrino tìmido y ruborizado :
Tìa,pues no lo parece...Usted es como un clàsico...
Un carcajada general y a mis años el rubor invadio mis mejillas y sonreì misteriosamente (otra vez!)y seguì repartiendo el rico pastel de chocolate y fresa.
Un clàsico? Ja,aùn me pregunto A cual de todos los automòviles clàsicos se habrà referido?
Un clàsico con un mechòn blanco indestructible?...Naaa!
Un piropo para la posteridad.

Dònde quedò el sentido del humor?

Por el momento Y debido a cierta conversaciòn con un perico verde, (su sexo es indeterminado y sujeto a fuertes debates),
que me lo ha dado a entender:Que he perdido por ahì, mi sentido del humor.
Siempre creì que eso tipo de cosas no pueden pasar,pero al parecer me he equivocado...Asì que decidido buscarlo por mar y cielo:

ANUNCIO CLASIFICADO:

"Se busca "sentido del humor"
No se sabe con exactitud donde se extravìo
ò(pensando muy mal del pròjimo)sì alguien lo tomo.
Para señas particulares:
Muy risueño,gusta de reìrse de sì mismo y tiende por el humor negro,
màs que blanco.
Se gratificarà esplèndidamente con un millòn de sonrisas a quièn lo encuentre ò regrese."

Direcciòn: Del otro lado del charco.
Se acepta emaìl,telegrama,mensaje en nube o (aunque màs tardìo: mensaje en botella)...
Mil gracias.

EL ESPEJO

Solea el sol y se lleva los restos de sombra que ha dejado la noche. Los carros de caballos recogen, puerta por puerta, la basura. En el aire tiende la araña sus hilos de baba.

El tornillo camina las calles de Melo. En el pueblo lo tienen por loco. EL lleva un espejo en la mano y se mira con el ceño fruncido. No quita los ojos del espejo.

- ¿Qué haces, Tornillo?

-Aquí- dice-. Controlando al enemigo.


EDUARDO GALEANO
(Las palabras andantes)



---Espejito,espejito
dime que ves
con tu mirada...

Desnudando el alma...

Desnudar el alma
buscando palabras
entre la nada y la obscuridad

Desnudar el alma
que se envuelve en ropaje
de tristeza y dolor

Desnudar el alma
reventada,lastimada
sangrante de tan herida

Desnuda esta mi alma
de corazòn vacìo
desnuda ante tanto frìo...

Invierno/2004



Desnudarme el alma
Asi.
Lentamente,
rasgando uno a uno sus ropajes
de dolor y tristeza...



Te sentirè en la venida del otoño
la caìda triste de las hojas.

Te sentirè en la venida del invierno
el frìo que cala hasta los huesos.

Te sentirè en la venida de la primavera
el trinar pausado y alegre de las aves.

Te sentirè en la venida del verano
el sol acariciando mi cara y el mar mojando mis pies.

Te sentirè cuando escuche la risa de los niños,
tu risa mi vida.

Te sentirè en este dolor que traspasa mis entrañas
sangrantes de dolor y pena.

Te sentirè,hijo mìo en cada dìa que pase
cada manaña,
cada atardecer
lleno de tu recuerdo.

Te sentirè en los latidos de mi corazòn
llenos de amor y de ausencia.

Te sentirè en cada lagrima derramada
caudal que no cesa,
rìo de tristeza por la pena de perderte.

Te sentirè cuando mis ojos busquen tu tumba,
alla,en la distancia y emocionada vea como
las nubes te acarician tiernamente.

Te sentirè niño mìo
cuando te cante tu canciòn de cuna
y el sollozo rasgado de mi garganta
no me permita continuar...

Te sentirè vivo siempre,hijo mìo
y te vere cada manaña,
en el reflejo de mis ojos
a travès del espejo.

otoño/2004



Desnudando el alma
con tristeza,
subiendo los brazos
buscando entereza...

Enero/05

Te veo en mis ojos
cada manaña
frente al espejo
Te siento en cada lagrima
triste,derramada,
sangrante, dolorosa
de cada alborada,
Te siento en mi dolor
instalado para siempre
llaga que supura tristeza
por tu partida,
por el adiòs para siempre.
Te siento,
cual si no te hubieras ido
y estuvieras reposando,
soñando,recargando cariñoso
tu cabeza en mi regazo...
Duerme mi niño
al compas del latir
de mi corazòn,
Sueña...
Escucha mi canciòn de cuna
que te llegarà
desde lo lejos...
Te veo niño mìo
en mis ojos
a travès del espejo
te vere siempre.


Heme aquì,aùn sigo aquì
sin tì.
Vivo y rìo
soy prueba viva
que un corazòn late
a pesar de todo
a pesar del dolor
se sigue adelante.
Atiritada,cogida de la
mano del tiempo y
de los que me aman
tu dulce recuerdo han
sido un bàlsamo para
mi alma herida.

Te veo en mi ojos
mi vida,a travès
del espejo
Te siento en mi alma
cada dìa.

Eugenia León

Morena mi piel,canela y seda...

En un día cualquiera,el color
y el aroma de una flor
lo serenan
Dejando pasar el tiempo
las horas,los minutos que
fielmente lo traspasan.
Convive con las sombras
que como niños
hablan,rìen,juegan.
Sabiamente conjuga alegrìas
y làgrimas que calladas
se desbordan.
El fiel amigo rascando sus males;
con sus aullidos y sus penas en la puerta
lo esperan.
Y en silencio,el inmenso
amor de su madre,su beso etèreo
(sin que èl lo sepa)
dulcemente lo acompañan.
(Por siempre)